Wigging ut

Wigging ut

standard-body-content '> Wigging ut Sean McMenomyProblemet med håret mitt begynner med ansiktet mitt. Ansiktet mitt, beklager å rapportere, kolliderer med enhver annen frisyre enn en mellomlang og ikke-lagdelt, noe som er mindre en stil enn en tilstand av naturen. Jeg oppdaget dette for noen år siden, da en makeupartist trådte tilbake fra ansiktet mitt midtbronsende, klemte øynene og sa: 'Vet du, jeg trodde du hadde et firkantet ansikt, men det er egentlig en slags pyramide.' En pyramide? Ja, sa hun, en pyramide. Hun hadde rett i ansiktet mitt - det er bredest ved kjeven, som Luke Wilsons - og jeg har aldri helt tilgitt henne for det.

For en pyramide er håralternativene begrensede. Bobs forverrer problemet; smell gjør ansiktet ditt til et Rothko -maleri; krøller = større pyramide. Men mennesker er perverse; vi har en tendens til å ønske de tingene vi absolutt ikke kan (eller ikke burde) ha. I mitt tilfelle er dette uoppnåelige idealet kult hår - den typen som inspirerer til et nytt blikk. Kult hår er Jean Seberg i Breathless og Uma Thurman i Pulp Fiction; det er Bernadette Peters og Gwen Stefani. Det er min svenske mor, som har et rede av platinahår som hun liker å style på en rekke forskjellige måter: stablet opp som Brigitte Bardot, blåst inn i en glatt sideboy, knytt med en spisepinne, krusende i havfruebølger. Moren min har kjølig hår, og hver dag føler jeg meg trist over at jeg arvet nesen på tommelfingeren og aversjonen mot fornøyelsesparker, men ikke, sukk, hennes blonde puff. Mitt eget hår er et nøytralt brunt, middels tykt, middels bølgete: hårets ekvivalent med et fly om morgenen.

Det er så mange flotte måter å beskrive blondiner og røde på, og så få til å beskrive brune. Blond er mais silke, platina, honning, hvete, smør, gull. Rødt er kobber, jordbær, rødbrun, ingefær, titian. Brunette? Eh. I romanen The Financier fra 1912 beskrev Theodore Dreiser en karakter som å ha håret 'fargen på en tørket engelsk valnøtt' - og han mente det som et kompliment. Takket være mitt uvanlige geometriske ansikt, vil jeg aldri tillate meg selv å endre hårets stil eller lengde - men farge er potensielt rettferdig spill (og en potensiell katastrofe).

Skriv inn Zoe Wiepert, en toppfarger på Bumble and bumble. Hun har gjort rullebanefarge for Marc Jacobs, 3.1 Phillip Lim og Thakoon; hun har farget fauxstykker for Sarah Jessica Parker (trodde du virkelig at hun ble brunett for disse hårfargeannonsene?). En Tinker Bell blond med tallerkenøyne, Wiepert er delvis gal forsker og delvis kunstner - og helt en parykk som er besatt. Hun er den typen jente som oppbevarer parykker i kjøkkenkammeret sitt og lett kan ta en sidegig som setter sammen forkledninger for CIA, hvis hun ikke allerede var fullbooket. Sammen med andre Bumble og bumble stylist Carrie Hill, tilbød Zoe å lage tre tilpassede, pyramideflatterende parykker slik at jeg kunne eksperimentere med farger i den virkelige verden.



Leppe, frisyre, erme, skulder, smell, stil, kjole, trinnklipping, langt hår, skjønnhet, Sean McMenomy

Da jeg kom til Bumbles NYC -salong i sentrum på en kald søndag morgen, fant jeg Zoe og Carrie som sto foran en full parykkbuffet og fniste. Jeg fniste også da Zoe ledet en omvisning i varene og pekte på rødbrune krøller i Nashville-stil, istappblonde skulderlange bobber, grå yppersteprestinne. Vi søkte på hakkete Patti Smith -shags og $ 800 parykker som er sydd for jomfruhår. Jomfru -europeisk hår! Jeg gjentok uttrykket i hodet mitt, og likte det slik jeg ville med ordene småstein av barneskinn eller champagnemottak.

Men før vi kom i gang, måtte vi få håret mitt ut av bildet. Carrie delte den i midten, laget to fletter og festet dem til hodet mitt. En tett, skallet hette gikk over flettene og dannet en kondomlignende forsegling og ga meg utseendet til en pintobønne. Så begynte parykkparaden. 'Du ser så annerledes ut,' observerte Zoe mens parykker fløy av og på hodet mitt, hver nye stil slettet kvinnen som hadde den raskt og erstattet henne med en fiktiv karakter. Studier har vist at frisyrer er en nøkkelfaktor for hvordan vi gjenkjenner folks ansikter, og her var en ganske uhyggelig bevisform: Da håret mitt forandret form og farge, kjente jeg knapt personen i speilet.

Etter åtte parykker, tre kanelscones, en cappuccino og en million iPhone-bilder, bestemte vi oss for tre stiler som jeg kunne ta med hjem: en lang blond, en frodig russet med smell og en pastell lavendelblå som minnet meg om skjermsparere og enhjørninger. (Zoe syntes det var 'veldig redaksjonelt.') Jeg bar den blonde parykken og følte meg fantastisk.

Så gikk jeg på t -banen.

Selvbevisstheten satte seg inn. Jeg klemte meg fast mellom ryttere på det overfylte toget, og jeg ble plutselig plaget av overbevisningen om at håret mitt så falskt ut. Jeg kunne føle at folk stirret, men stirret var mindre Ooh! enn Kim Zolciak? Du vet når du ser en kvinne som er tett bundet i Herve Leger, som generelt ser flott ut, men humpet rundt i ødeleggende høye hæler? Slik følte jeg det. Ordene som prøver for hardt, kunne like godt ha blitt skarpt over pannen min. En tom Snapple -flaske rullet rundt på undergrunnsgulvet, og jeg trente blikket på den resten av turen til sentrum.

Da jeg kom til leiligheten min, fant jeg imidlertid en elegant Upper East Side -blondine som stirret tilbake på meg i speilet på badet. Panikken hadde vært falsk; Zoes parykker var altfor gode til å se falske ut. Jeg tok en øl fra kjøleskapet og begynte å passe, og prøvde å slappe av i det nye håret mitt. Men pacing og øl føltes heller ikke riktig. Jeg så meg i speilet igjen. Før meg sto en bortskjemt platina -prinsesse som grep en Budweiser ved siden av en stabel skitne klær. Hjernen min blinket systemfeilmeldingen. Kvinner - som meg? - med hår som dette drikker ikke husholdningsøl fra en boks i leiligheter i Chinatown. De drikker kir royales på Le Bilboquet.

Produkt, erme, skulder, ansiktsuttrykk, mote, midje, blond, tann, langt hår, trinnklipping, Sean McMenomy

Men det var ikke tid til nok en minikrise. Jeg hadde laget middagsplaner med seks venner på en grillfest i East Village. Etter å ha hellet resten av ølet mitt i avløpet, byttet jeg til jeans, pigge hæler og en beige silketopp med gullkjeder for stropper. Med mitt vanlige brune hår kan antrekket ha sett lystig og festlig ut. På en blond skrek det postordrebrud. Hva i helvete? Jeg svingte meg i speilet, og så spiste jeg middag.

'Hei', sa mannlig venn nummer én da jeg kom til restauranten. Han tok i håret mitt. Så byttet han emne. Whoa alene er alltid et dårlig tegn. Når jeg gled inn på et sete i midten av bordet, hilste jeg på resten av vennene mine (til et kor av lignende whoas) og flagget ned en servitør. 'Frossen piña colada med et ekstra skudd rom', ba jeg smilende. Og med det var det offisielt: Molly var borte, og i hennes sted var Fun Girl.

Fun Girl bestilte vinger til bordet og insisterte på at alle skulle bestille høytettende slushy drinker. Hun lagde et andeansikt på bilder, flørte med servitøren, gjorde morsomme stemmer når hun fortalte historier og snakket mye høyere enn alle andre - men det var greit, for hun hadde så mange morsomme ting å si! Fun Girl la bort 24 gram piña colada og kunne ikke la være å spørre seg selv på slutten av natten om dette var hvordan det føltes å være karismatisk. Var det mennesker som hadde det slik hele tiden? Og i så fall, var lyst hår hemmeligheten bak å bli en av dem?

Fun Girl sendte en SMS til Zoe Wiepert for å spørre om det i teorien ville være mulig å bleke håret hennes. Zoe sendte en tilbakemelding om at ja, det ville være mulig. Fun Girls sinn spunnet med muligheter.

Ved midnatt hadde ønsket imidlertid begynt å dempe. Fun Girl's parykk føltes nå som en ape som griper tak i hodebunnen hennes. Hun kom hjem og svingte og etterlot seg en naken, skallet lue der de lange blonde hårene en gang hadde strømmet. Ansiktet hennes gjenopptok sin kjente pyramideform.

Leksjonen: Blondiner kan ha det morsommere, men det samme gjelder for fulle mennesker. Da jeg bar parykken edru for å møte kjæresten min, Ashwin, dagen etter, la han merke til den nye lengden på håret mitt (tre ekstra tommer) før fargen. «Håret ditt vokste,» sa han. «Det får deg til å se kortere ut.» Pause. 'Og det er blondt.'

Menn er så rare.

Likevel var hans mislikning av det nye håret betryggende, og jeg klemte hånden hans da vi gikk til middag. Hvordan lurte jeg på, ville jeg ha følt det hvis han hadde likt meg bedre som en blondine? (Det viser seg at selv om han hadde likt parykken, kunne jeg ikke ha beholdt den. Noen uker senere ba Ke $ ha den om MTV -nyttårsopptreden. Google den. Hun ser morsom ut.)

Hvis en kvinnes hår har noe tilsvarende i det mannlige utseendet, er det sannsynligvis mannens drakt. Begge måler maktpinner og sexappeal. Begge kan også være en rustning. Det er ikke noe som skjuler seg for håret, og hvis du tror at å klippe det av ville løse problemet, tenk igjen: Et nisseklipp tiltrekker seg langt mer oppmerksomhet enn en hestehale noensinne kunne.

Leppe, produkt, erme, krage, skulder, ledd, stående, stil, organ, iris, Sean McMenomy

Av alle fargene i det naturlige hårspekteret er rødt den mest oppsiktsvekkende, så vel som den sjeldneste. Mitt tykke, rosegulltall børstet nedre del av ryggen og ga meg et utseende-ja, jeg vet ikke. Bevisstheten om rødt hår betyr at det er færre arketyper å velge mellom. Rød kan være Christina Hendricks, men det kan også være Rebekah Brooks. Hendricks 'Joan Harris coif er omtrent så nær et bryst som håret kan være: stort, flytende, rundt, berørbart. Etter at hun ble arrestert under News Corporation-telefonhackingskandalen, syntes Brooks kraftfelt med rødt hår plutselig å gjenspeile alt negativt som eieren ble anklaget for: grovhet, overreaksjon, regelbrudd. Begge kvinnene ville vært ugjenkjennelige uten signaturen rød. Ville jeg vært ugjenkjennelig med det?

For å finne ut av det, brukte jeg min nye røde til min favoritt kaffebar og ba om det vanlige. Fyren bak disken (hei, John!) Svarte blankt. Jeg ventet på å se om han ville registrere ansiktet mitt under det nye håret. Nei. 'Det vanlige,' gjentok jeg. Så spurte jeg: 'Kjenner du meg igjen?' som nå virker som en utrolig skummel ting å ha sagt. 'Beklager?' svarte han forvirret. 'Havremelkake og en liten kaffe,' mumlet jeg og overrakte en regning. Da jeg spiste kaken min i det overfylte rommet, la jeg merke til at flere stirrer (noen få) enn vanlig (ingen) kom i min retning, men utseendet syntes å uttrykke nysgjerrighet mer enn seksuell vurdering.

Planen for den kvelden var middag med Ashwin. Jeg hadde advart ham om at jeg ville se annerledes ut, men hadde ikke gitt ytterligere detaljer. (Ond latter) Da jeg pattet gjennom skapet mitt, fikk jeg opp en unik kvalitet på rødt hår: Det er et automatisk tilbehør - nesten en automatisk kosmetikk. Med håret som veide så mye, kledde jeg meg ganske enkelt, i en hvit chiffongkjole, svarte Alaïa pigghæler og flytende swoops av katt eyeliner. Summeren hørtes ut. Ashwin gikk opp trappen og stoppet ved døren for å observere meg på en sikker avstand. 'Du ser ut som en Lolita,' observerte han. 'Men en gammel.' Jeg klemte ham. Han lente seg refleksivt inn for å kysse håret mitt, og rykket deretter tilbake: 'Hei, kan ikke gjøre det lenger.' Så laget han et ansikt. 'Jeg tror leppene mine beit det.'

Vi dro til middag.

'Mitt største spørsmål,' sa Ashwin etter at vi satt, 'er, hvor beholder du alt håret ditt? Bretter det seg inn i seg selv? '

Jeg forklarte parykklokket. Han nikket. Så myste han på en måte som gjorde meg nervøs. 'Du vet, nå som du er rødhårete, kan jeg ikke forestille meg hvordan håret ditt vanligvis ser ut.'

Han kunne ikke?

'Det er ikke ... særegent.'

Ha. Er det ikke morsomt når kjærester ratifiserer din småsikkerhet?

'Men for å være ærlig,' fortsatte han, 'jeg er ikke sikker på at jeg ville ha spurt deg om du så slik ut.'

Jeg sugde voldsomt til sugerøret i vannmelonsaften min. Det - saften - kolliderte med håret mitt.

'Du ser også mer frekk ut.'

Ok, sa jeg. La oss slutte å snakke og spise.

Senere, utenfor restauranten, tok jeg et par bilder på telefonen min av oss sammen for ettertiden og rullet gjennom dem på vei hjem. Bildene viste kjæresten min smile smilende ved siden av en grimaserende rødhåret fremmed.

Han protesterte ikke da jeg slettet dem.

Sean McMenomy

Og så var det pastell. Her er noen ting som ser forferdelige ut i pastellfarger: jeans, øyenskygge, leppestift. Her er noen ting som fungerer glimrende i pasteller: Jordan mandler, påskeegg, hår. Hår? Ja det er sant. Pastellhår har vedvart siden Proenza Schouler sendte en syrinhåret mannequin nedover rullebanen i 2009, med starlets (Kate Bosworth, Pixie Geldof, Katy Perry, Ashley Olsen) og designere (Peter Som, Thakoon, Narciso Rodriguez) som dabbet i sherbet slutten av spekteret. Pastellhår får huden til å lyse og øyne poppe riktig. Ikke så rart at det for hans siste Chanel resort-samling Karl Lagerfeld stilte modeller som Magnolia Bakery cupcakes, med Creamsicle- og rosa-frostede hoder.

Min egen pastellparykk var et mesterverk av perlemorsblå og skyet lavendel - en lang, tykk manke som overskred dens biologiske opprinnelse og så vakker ut ganske enkelt som et objekt. Jeg brukte den til jernvarehandelen og på t -banen. Jeg brukte den for å vaske, hente renseri og kjøpe dagligvarer. Jeg brukte den så ofte fordi den - i motsetning til de andre parykkene - ikke fikk meg til å føle meg lur. Håret kunngjorde sin kunstighet; Jeg prøvde tydeligvis ikke å trekke en over på noen. I motsetning til den blonde parykken var ikke dette uttrykket for en hemmelig fantasi. Jeg følte meg ikke som en stereotype.

Ikke overraskende delte svarene på håret seg skarpt langs demografiske linjer. Kvinner på min egen alder stirret med blankhet i poker og nektet å gi den oppmerksomheten som mitt utseende så høyt krevde. (Bør en kvinne dømmes etter håret? Selvfølgelig ikke. Men vi er.) Kvinner eldre eller yngre enn meg smilte bredt. Menn stirret, forvirret, som babyer som ble hypnotisert av TV. Barn gikk med store øyne. Jeg var i gjennomsnitt omtrent 12 komplimenter i timen, tre fjerdedeler fra kvinner og en fjerdedel fra menn. Jeg kjøpte også mange gratis ting: Da jeg bestilte kaffe på et bakeri, insisterte telleren på å pakke inn en aprikosbar fordi jeg så 'søt' ut. Andre steder fikk jeg limonade på huset, en påfylling av Maker's Mark, og buksene mine ble hemmet gratis. Hvem trenger et personlighet med hår som dette?

Det var selvfølgelig motstandere. Da jeg gikk til et Brooklyn Nets -spill, stirret en billetttaker på håret mitt i fornærmet vantro. 'Har du farget håret ditt på den måten?' eksploderte hun. 'Har du virkelig gjort det? Har du gjort det med håret ditt? Har du farget håret ditt slik? '

'Ja!' Jeg sa. 'Liker du det?'

Hun overrakte billetten min, tsk-tsking. Spiller ingen rolle. Selv om det er umulig å føle meg pen i pastellhår-ingen ser på ansiktet ditt, pyramideformet eller på annen måte-satte det meg i et for avsidesliggende humør til å ta en kvinnes avsmak personlig. Med pastellhår følte jeg meg skremmende og fremmed. Kult, med andre ord. Spenningen var ubestridelig.

Det var også unektelig smålig. Oppsiden av å ha kjølig hår er å ha kult hår. Ulempen er at det kule håret ditt blir en alt-hindrende egenskap og det eneste du er. Det gjør deg til en film ekstra: Hvis langt blondt hår gjorde meg til en morsom jente, gjorde pastellen meg til Woman With Purple Hair in Line på Duane Reade. En lignende ting skjer, tror jeg, for kvinner som har slanket seg til ikke -skillbare kvister - greit å gjøre, så lenge tynn er den eneste tingen om deg som du vil at folk skal tenke på når de hører navnet ditt.

Undersøkt i dette nye lyset var mitt vanlige brune hår, om ikke en dyd, så i det minste en nøytral faktor. Kanskje sløvheten som før gjorde meg forferdet, var noe jeg kunne lære å verne om - den vanlige, ikke -glorete brunen tjente som en blank skifer som lot andre, viktigere kvaliteter skinne. Som raushet eller en hyggelig latter eller et usedvanlig godt utført røykøye. Selv, avhengig av hvordan du ser på det, et pyramide ansikt.

Populære Innlegg